Als Kind lebte ich in einer abgelegenen Gegend in Frankreich, in einer kommunistischen Kleinstadt mit weniger als 5000 Einwohnern, in einem 200 Jahre alten Haus. Wenn man von den umliegenden Wäldern, den Büchern und dem Fernsehen sowie den Geheimnissen auf dem Dachboden – etwa einer kleinen Spieluhr und verstaubten Puppen – absieht, gab es dort nicht viel zu tun. Es gab nur dieses wirklich kleine Theater, in dem lokale Theateraufführungen und Filme gezeigt wurden. Die Filme waren vor allem Autorenfilme und Kurzfilme; auch die Filme für Kinder waren überwiegend solche.

In diesem Kino entdeckte und genoss ich gemeinsam mit meinem kleinen Bruder und meiner kleinen Schwester Filme von Nick Park, Tim Burton, Jean-Pierre Jeunet und Monty Python – und noch vieles mehr. Und natürlich Hayao Miyazaki, was damals in Frankreich wirklich ungewöhnlich war; doch mit zehn Jahren war mir das nicht bewusst. Heute bin ich sehr dankbar für all die magischen Reisen, die mir dieses Kino geschenkt hat, und für die Welt und die Kultur, die ich von den viel zu großen, viel zu alten Sitzen dieses Kinos aus zu erfassen vermochte.

Totoro ist weltweit eine Ikone, doch von allen Filmen, die ich in diesem kleinen Kino gesehen habe, hat mich die Geschichte von „Mein Nachbar Totoro“ am stärksten an die Gegend erinnert, in der wir damals lebten. Abgeschieden, ein Leben, das von Fantasie geprägt war und in dem wir die Zeit mit der Familie verbrachten. Das Merkwürdige ist, dass ich mich damals nicht wirklich an die Einzelheiten des Films erinnere (ich habe ihn damals viele Male gesehen, das versichere ich), doch die Erinnerung an den Augenblick unmittelbar vor dem Film ist noch immer lebendig: das kalte, verschneite Wetter und die roten Nasen im Winter, der heiße Tee und das frische Brot, die in der Warteschlange kostenlos verteilt wurden, der Dampf, der aus meines Bruders … aufstieg.Mund, die laute, geräuschvolle Erwartung Dutzender kleiner Kinder. All das vor diesem kleinen Theater, wo sie warteten und sich fragten, was dieses seltsame graue Geschöpf, halb Katze, halb Bär, wohl sein würde.

Damals hatten wir kein Opening, kein Internet und keine Kassetten, doch ich erinnere mich noch immer, wie meine Schwester und ich das Lied aus „Mein Nachbar Totoro“ gleich nach dem Verlassen des Kinos summten, ins Auto stiegen, um nach Hause zu fahren, und dabei schrien, als wären wir der Catbus. Monatelang summten wir dieses Lied. Ich summe es noch heute, das muss ich zugeben.

Meine Geschichte ist vielleicht etwas lang – entschuldigen Sie bitte –, doch genau deshalb bin ich Ihnen allen vom Muro Box-Team so aufrichtig dankbar dafür, dass Sie eine so elementare und wunderbare Erinnerung wieder lebendig gemacht haben. Manche werden es Nostalgie nennen, und sie haben damit vielleicht nicht unrecht; für mich aber ist es ein Geschenk an meinen einjährigen Sohn: seine eigene Fassung dieses Liedes zu haben, die für einen kurzen Augenblick die einzige auf der Welt ist. Die Vergangenheit ist das, was wir sind, und das, was andere sein werden; mögen sie diese annehmen.